Carencia de sentido

Todo se ha vuelto carente de sentido de nuevo. Mis probabilidades están a cero, mas la esperanza se mantiene tan en pie que parecería absurdo. Nula la esperanza, nula la posibilidad de deseo, no importa cuán grande, bello o fuerte sea. Un día más, escribo palabras en vano, que sé que no van a cambiar la situación. Siempre he tenido y tendré claro que no escribo con fines de liberación ni mucho menos. Y con estas absurdas palabras cierro por hoy, esperando que el día de mañana traiga diferentes sensaciones que plasmar.

Magia

Una vez me preguntaron por qué escribo, y respondí:
''Todo se reduce a una simple palabra, cinco letras que todos conocemos: MAGIA. La magia de las palabras. Por eso escribo.''

Dolor y lágrimas. Qué simple, ¿No? Hoy en día cualquiera sufre y llora. Pero puedo asegurar que no de esta insana manera. Fueron tantos momentos, años, meses, días, horas. Simplemente millones de instantes que dudo que mi corazón sea capaz de recordar en toda su plenitud. Fue tanto el amor, tantos los sentimientos brindados, que sólo cabe preguntarme, ¿Cómo voy a vivir sin ella?
Cuando dos personas se separan por una razón determinada, se sufre. Pero, ¿Y cuando alguien a cuya presencia estabas tan acostumbrado se marcha de forma irreversible? Deseo que vuelva, abrazarla, decirle que aún es pronto para marcharse para siempre. Pero ya no se puede. Aún no me creo lo que ha ocurrido, es absurdo. No puede haberse marchado. No puede ser cierto que no vaya a volver jamás.
Y con este pequeño espacio le entrego una pequeña gran parte de todo lo que tengo. A ella, porque fue como una madre. A mi abuela.

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Unos metros más adelante, en la misma ciudad, demasiado cerca para que se pueda evitar el dolor, lloraba una chica. Con la certeza de que las cosas habían cambiado, y no precisamente para mejor. Y entre lágrimas, rió. Por lo estúpida que fue, por lo ingenua. ¿Cómo iba a pensar con coherencia, cuando creyó que su sueño romántico comenzaba a realizarse? Y debió haberlo visto, porque en su subconsciente siempre supo que aquella historia de amor no iba a ser eterna. Porque, quisiera o no, en los ojos de él siempre acechaba aquella inseguridad, aquel pánico que ahora le estaba haciendo daño ella a pesar de no ser su culpa. Si hubiera sabido lo que se avecinaba, hubiera evitado el crear una vida en común con él. Porque la había dejado hecha jirones, sin motivaciones. Quizás no volviera a querer a nadie, pues ya su corazón estaba lo bastante devastado de sus dos grandes desengaños. Tan joven, y con el alma tan envejecida. Su belleza a partir de aquel momento se apagaría, se iría desvaneciendo poco a poco presa de las sombras y de la triste realidad que acontecía a su alrededor. Pero, ¿Qué podía importarle ya? Total, ya estaba acostumbrada a que los buenos momentos no fueran eternos. Y no sabía lo mal que lo pasaría días después, incluso meses, debido a su inmensa capacidad para fingir.

...

¿Por qué las cosas han de cambiar incluso cuando son tan sencillas y bellas? Sé que los días pasan, todo cambia. Pero, ¿Por qué ahora? ¿Quién decide cuando llega la hora de cambiar el curso de las cosas? Hay tantas cosas que no comprendo, como son las situaciones adversas que acarrea el porvenir. Si dicen que después de la tormenta viene calma, quizás es más correcto al revés. Siempre hay nuevas situaciones adversas cerca, tan cerca que parecería estrafalario si pudiéramos comprobarlo con nuestros ojos.
Hoy me era necesario decir algo aquí, por muy corto que sea, pues las palabras no son menos bellas si son pocas. Necesitaba expresar tantas cosas, y al enfrentarme a el teclado se han esfumado, como queriendo evitar ser plasmadas. Es todo tan extraño y a su vez tan sencillo. Tan inverosímil. Sinceramente, no sé qué es lo que quisiera expresar aquí. Simplemente dejo fluir las palabras.
Quisiera haber detenido el tiempo una vez, cuando las cosas iban mejor, para que nada pudiera cambiar y se acabaran todas las decepciones y las estupideces cometidas. Y no quiero pensar que las cosas van a ir a peor, pero es todo tan rocambolesco que a veces parece inevitable hacer malos presagios de lo que podría ocurrir.

Harta

Estoy harta de brindar afectos inmerecidos, de fingir que olvidando las cosas sin antes encontrar una solución esta situación mejorará.
Voy a cambiar con este nuevo año... Por supuesto que sí. Se acabaron los detalles, se acabaron las falsas sonrisas. Voy a reivindicar lo que quiero, y con toda la fuerza de voluntad que sepa concebir, las cosas van a cambiar, todo a mi alrededor va a ser distinto.
Hoy no hay especial inspiración, simplemente es un desahogo.

Días lluviosos

Llora el cielo en forma de lluvia, afuera truena cual tormenta a la que los niños temen. Bajo techo y entre cuatro paredes, aquí me encuentro, sin posibilidad alguna de abandonar mi encierro. No está hecho este clima para mí, que me obliga a observar a través de la ventana el mundo exterior, al que ninguno podemos acceder debido a la adversa situación meteorológica. Escucho el ruido de las constantes precipitaciones que golpean mi ventana, cual visitante que trata de colarse hasta el interior. Días como este me deprimen, cuyas horas pasan sin pena ni gloria, mientras aguardamos a que amaine la tormenta bajo techo, lugar siempre explícito para evocar situaciones que lo que más tratamos es de olvidar en un escondido rincón del corazón.

Vidas plenas de sinsentidos

¿Cómo es posible vivir a destiempo? ¿Quién podría aguantar una vida sostenida con unos cimientos tan débiles como los de su vida? Y a pesar de todo aguanta, sonríe, es feliz por momentos, aquellos en los que olvida quién es y lo que realmente siente. Me gustaría ayudarla a cambiar su situación, esa que tan dura se le presenta. Su vida es un sinsentido como otro cualquiera, sólo que mayor, tan grande que se basa en una vida, en una inocente vida de alguien que realmente creía en la esperanza... hasta que todo se oscureció cual brillante y anaranjado atardecer que da paso a la completa oscuridad de la noche. Pero llegará el día en que reivindique lo que es suyo, todo aquello por lo que luchó y salió tan herida de esa batalla, todo lo que un día le perteneció, y que en alguna parte de su subconsciente sabe que le sigue perteneciendo. La vida es una constante lucha... de la que nadie sale vivo, ni el más astuto ni el más audaz. Todos somos simples marionetas del destino, subordinados a afrontar lo que la vida nos depare. Y a ella la vida le jugó una mala pasada... Como a muchas otras personas. Y no hay solución, pues nadie sabe cómo se cambia el destino, y el pasado ya pasado es irreversible. Un tan grande sinsentido, cual agujero negro, formando vacío por dondequiera que pasa, sin remordimiento alguno, que fluye sin distracción que valga, continúa su camino destruyendo vidas tal y como un huracán... derribando cimientos de tan débiles vidas, como la de ella. Y a pesar de todo, para el día en que ella se rebele contra su situación, no queda mucho tiempo ya.

Ella.

Esta tarde me han dado unas imensas ganas de escribir aquí. Pero claro, el tiempo apremia y he tenido que esperar hasta estas horas de la noche para tener un hueco, que espero tener siempre, ya que si no tuviera tiempo para escribir ¿Qué otra cosa merecería tenerlo? Y por esta razón, esta entrada se la dedico a Ella. A la escritura.

Un día, una persona cuyo nombre prefiero conservar en el anonimato, afirmó escribir mejor que yo ya que había publicado un libro, por simple "experiencia". Me gustaría saber en qué podemos basarnos para juzgar quién escribe mejor que quién. La única respuesta a esta frase es una pregunta, la que le debí darle yo a esa persona en aquel momento: "Dime, ¿Qué significa para ti escribir?" Típicamente, al preguntar por lo más importante de la vida a una persona, responderán los tópicos "amor, amistad". Pero nunca un amor, o un amigo condicionó mi vida. Nunca un amor o un amigo me mantuvo noches completas en vela. Es por eso que, a la pregunta de qué es lo más importante en mi vida, yo reitero: Escribir. En mayúsculas, porque así es como está escrito en mi alma, en mi interior. Nada tendría sentido sin el mundo paralelo que se crea a mi alrededor cuando escribo, cuando tantas palabras fluyen por mi mente a veces agolpándose unas con otras impidiéndose salir. Me hubiera vuelto loca hace mucho tiempo si no hubiera encontrado tan maravillosa cura. Mi vida, mi día a día, no lo controlo yo. Lo controla esta pasión desenfrenada por la escritura que nació en mí hace muchísimo tiempo, pasión de la que sólo me percaté hasta hace pocos años.
"Imposible", dirán algunos. Muchos lo calificaréis como un simple capricho de niña... Pero no es así. Sólo el tiempo callará a los que denominan capricho a este amor por la escritura. Sólo el tiempo demostrará que esto va enserio, que para mí no es ningún juego, que es una de las más poderosas razones por las que cada mañana soy capaz de levantarme de la cama.

Calma aparente, tormenta interior.

Calma aparente fuera de aquellas paredes, de duros cimientos, creadas para no derruirse ante realidades devastadoras, para soportar cualquier tipo de adversidad. Afuera, las nubes surcan el cielo, despacio, vagando por su inmensidad azul, cubriendo de gris este color. Se avecina una tormenta, de esas a las que es difícil anteponerse y soportarlas. El aspecto del cielo se asemeja al de su corazón, al de su interior en general. Debajo de aquellos tejados, aguarda para protegerse de las próximas lluvias alguien. Nadie la conoce, sólo ella sabe quién es... O quizás tampoco. La fría brisa la hace tiritar de frío, pero ya no le importa. Se ha insensibilizado a conciencia para evitar tantas decepciones que ya sufrió. Por cada trueno que oye a la lejanía, derrama una lágrima, a sabiendas de que esos truenos suenan también en su interior y la destrozan... Pero, ¿Debía importarle aquello? Toda ella es gris, cual nube cargada de lluvia. Pero entonces parece que el cielo se resiste a descargar su llanto sobre ella. Un solo llanto basta, cree que le susurra el viento, pero ella tampoco logra librarse de la opresión que le ciñe el pecho. Cuando logra darse cuenta, ha oscurecido. La noche se ha extendido majestuosa encima de aquellos tejados que la cubren de la inexistente lluvia, quizás de su lluvia interior. Deja atrás aquellas construcciones y se adentra en el frondoso bosque, en busca de quién sabe qué, cuando el cielo se decide, y al fin se empapa del llanto de las nubes. Se apoltrona en el suelo, solloza. ¿Qué le queda por perder? Muy poco... o nada. Allí se queda, esperando a que el tiempo elija su destino. ¿Qué podría importarle a ella? Al fin y al cabo, es sólo una marioneta del porvenir, como somos todos...